Es una noticia inmejorable que la literatura italiana no haya pecado deteniéndose para siempre en el Paraíso de Dante. La lengua recién nacida se ejercitó en su despliegue y creció hasta girar sobre sí misma como un Ouroboros que busca su unidad en la duplicidad de lo propio y lo ajeno. Y es por eso que hace rato no leía a un autor tan italiano como Marino Magliani, alguien que nos lleva a preguntarnos donde nace su obra, a qué secreta búsqueda de filiación y a qué evidente búsqueda de liberación responde. Uno puede pensar en Cesare Pavese, pero también en John Berger y en Kerouac.
La experiencia, en Magliani, es la piedra de toque alquímica que funda un cúmulo de ciudades visibles como si fueran imaginarias, allí donde el deseo de mujeres y aventuras y la picaresca del sobreviviente viajero –saludos a Casanova- justifican el impulso elemental y primero de contar algo inexpresable, algo que se busca y que se pierde en el registro líquido de esa voz que abarca con idéntico magisterio las dimensiones de la poesía y las glorias de la obscenidad. En esas transiciones instantáneas Marino Magliani arma el circuito de su rango de gran escritor a descubrir -o a preservar para que el secreto no se difunda.

Daniel Guebel